casa di Cà

Brioso brivido
bramosamente bruci
brevi burrasch

Delara dai mille fiori bianchi
nel nome di Dio han reciso lo stelo della tua giovinezza.
Nella Genna i  carnefici saran stretti alla cavezza!!
 Delara dai mille fiori bianchi.
Allah il misericordioso nel suo giardino t'ha ospitata,
fiore tra i fiori Delara è diventata.

Si sveglia Gea dal lungo letargo,
si sveglia e scuote i lunghi  capelli;
si liberano chè erano confusi e ribelli,
imbrigliati da estraneo importuno sgarbo.

E trema quel corpo oppresso e svilito,
al cielo chiede aiuto e vendetta,
che l'acqua lo lavi e allenti la stretta
sì povero amante a lungo tradito.

E gira la Terra, e gira gira gira,
inizia a cadere nel vuoto la spira,


S'accosta pian piano nel ciel la cometa,
riluce l'Ofiuco, s'accostan due zeta
di bracci di fiamma appare una croce
e l'alfa rientra di nuovo alla foce.

Si sveglia Gea dal lungo letargo,
si sveglia e scuote i lunghi  capelli;
si liberano chè erano confusi e ribelli,
imbrigliati da estraneo importuno sgarbo.

E trema quel corpo oppresso e svilito,
al cielo chiede aiuto e vendetta,
che l'acqua lo lavi e allenti la stretta
dell'ingordo amante che lo ha tradito.

E gira la Terra, e gira gira gira,
inizia a cadere nel vuoto la spira,


S'accosta pian piano nel ciel la cometa,
riluce l'Ofiuco, s'accostan due zeta
di bracci di fiamma appare una croce
e l'alfa rientra di nuovo alla foce.

angeli galleggiano nel cielo
un fischio di lusinga arresta il cuore
esplodono lamemti
molti si muovono come aironi di neve
alcuni si perdono in mezzo al vapore
ma con maggiore attenzione
si vedono uomini senza calzini.

L'attimo fuggente"

 

"Le front comme un drapeau perdu"

 

Ancora qui. Lo riconosco. In orbite

di coazione. Gli altri nell'incorposa

increante libertà. Dal monte

che con troppo alte selve m'affronta

tento vedere e vedermi,

mentre allegria irrita di lumi

san Silvestro, sparge laggiù la notte

di ghiotti muschi, di ghiotte correntie.

E. E, puro vento, sola neve, ch'io toccherò tra poco.

Ditemi che ci siete, tendetevi a sorreggermi.

In voi fui, sono, mi avete atteso,

non mai dubbio v'ha offesi.

Sarai, anima e neve,

tu: colei che non sa

oltre l'immacolato tacere.

Ravvia la mia dispersa fronte. Sollevami. E.

E' questo il sospiro che discrimina

che culmina, "l'attimo fuggente".

E' questo il crisma nel cui odore io dico:

sì, mi hai raccolto

su da me stesso e con te entro

nella fonte dell'anno.

Bianchi veli si avvolgono,
si rotolano addosso l`un l`altro...
nascondono il sole, la luna,
il giorno, la notte...
Coperta soffice che copre ogni cosa,
silenzioso scrigno di misteri.
Ci si smarrisce dentro,
cercando,
dimenticando ogni cosa,
se non l`attimo presente.
Un infinito passeggero,
un muro inamovibile
che svanisce al primo soffio di vento.
Idee che ristagnano, desideri, speranze...
pensieri che ti legano.
Voli che non puoi fare,
sogni che non puoi sognare,
vita che non riesci a vivere.

Di silenzio si maschera la notte,
coprendosi di veli atri e scuri.
Di sussurri, pianti, risa e gridi
si riempie e come eco effonde.

Un gocciolio d'acqua in torrente si trasforma,
un dolce amplesso riempie una stanza,
il vagito di un piccino un seno gonfia.

Batte un'imposta, ticchetta l'orologio,
rotola nella strada una lattina...
Un concerto il sol minore si profila.

Di silenzio si maschera la notte,
coprendosi di veli atri scuri.
Li solleva il respiro del poeta
la vede e in versi la racconta.

Quando dal mare burrascoso
all'isola approdi navigante,
il tesoro tienti ben ascoso
che sullo scoglio vigila un brigante.

Fonti di acqua cristallina,
piante dai frutti succulenti,
t'invogliano a esplorar quella marina,
ma diffidenti ancor sono le genti.

Ti guatano in cagnesco, marinaio,
il nome che porti è un marchio nero,
tu non lo sai ma sei in un bel guaio,
non san distinguere falsità dal vero.

Ritorni in su la barca e prendi il mare,
ti giri a riguardare l'isoletta
e le sue genti di accoglienza avare.
T'allontani e canta la civetta.


Novella Circe attira con lusinghe,
nell'isola una corte di adoranti,
prende il potere e il re presto costringe,
a prendere il mar con gli altri naviganti.

una storia che non finisce è una storia che non sarebbe mai dovuta incominciare.
Questa massima ha turbato i miei sonni, personaggi ombra che galleggiano nel limbo me la rinfacciano sempre. "Ci hai creato, ci hai buttato in un blog, fantasmi dalla sacchetta appesa. Come Eolo la hai riempita di parole ventose, noi stessi venti costretti nella tela". Un bel peana, anapesto martellante che mi costringe a farli uscire dall'oblio. E' l'editore che bussa alle porte della mia creatività.
Il fatto è che sono gelosa dei miei parti.

Quando l'orchestra si riunì a Busseto successe un fatto davvero strano.
Erano cambiati tutti i canoni musicali. Il famoso spartito ritrovato a Roma fu messo all'asta, tanti ne rivendicavano la proprietà e i diritti d'autore. I poveretti non potevano rivendicarne la proprietà, quella musica sapevano solo suonarla, attendevano il direttore d'orchestra davanti alla chiesa della Collegiata, l'unico che conoscesse l'otticlavio. Già, la preziosità dello spartito era dovuta proprio alla notazione dell'ottava chiave musicale, oggetto di discussione e studio in tutti i conservatori .
Purtroppo il direttore non si presentò mai all'appuntamento.
Aveva deciso che dotti e profani non erano ancora pronti all'innovazione, aveva provato con i puri e semplici di cuore che dentro le loro sacchette avevano custodito il ricordo di pure melodie. Il direttore nascose lo spartito originale dentro una pinnetta e sospirando chiuse su giannile.

L'autore